Миниатюры…

   Птицы летели на юг. Во всяком случае, им так казалось. Атмосфера, пропитанная надеждой, струилась по их крыльям, мерцала в глазах, пульсировала в клювах и перепонках… Облака подмигивали им солнечными бликами, минуты на мгновение останавливались, самолеты совершали восхитительную «мертвую петлю». Время текло в направлении Таганрога. Таганрог медленно, но верно превращался в Воронеж. Но при этом все дороги вели не в Рим, а, скорее всего в Лондон… Читать далее

Миниатюры…

     Третий день по дорогам подлунного Мира бродит четвертый… Настойчиво, уверенно, неутомимо, словно знает все обо всем и обо всех… Греет свои руки росчерками умирающих от любви, пытается летать на крыльях водосточных труб, декламирует тексты Артюра Рембо, периодически прыгает в пропасть и пьет Кока-Колу… Словом живет на пределе… А все потому, что знает… Пятый не за горами… И даже более того… Его пальцы уже не шее… Читать далее

Миниатюры…

Все может быть… Сомнения по поводу буквы – Х (англ.) — (Х или H — англ.)… Если можешь, развей их… Ответь… Мол, это я — Пелагея…

Или промолчи. Мысленно превращаясь в голубя или червяка… Лучше червяка… Читать далее

Миниатюры…

Аптека — это удивительный мир лекарств, в котором медицинские препараты все время ждут своего часа, для того чтобы вступить в решительный бой с силами Зла… Иногда силы Зла побеждают и лекарства, спасаясь от полного уничтожения, прячутся под землей, встречаясь там с другими поверженными лекарствами и настойчивыми шахтерами, которые  с неистребимым желанием — вот уже много лет подряд — продолжают пробивать дорогу к центру нашего мироздания… Прямо в логово царя Аспирина…

___________

Так не бывает… Раз и все… Обычно все происходит иначе… Раз, два, три……….. Тридцать три, сорок восемь……………. Сто тридцать три………….. Семьсот девятнадцать……………….. Пять тысяч сто…………………….. Уже устал? Читать далее

Миниатюры…

Осень гуляет сама по себе… Гуляет сама от себя… Гуляет в себе, в тебе, во мне… Одним словом — растекается, словно опасное вирусное заболевание… Глаза с поволокой — пронзительные — с острой иголкой в каждом зрачке… На ногах ботинки из окаменевшей листвы… На торсе пиджак из змеиной кожи… В сердце ветер, с холодными пятками… В руках книга стихов… Стихи волнуются… Стараются выскользнуть или выпрыгнуть из книги и убежать, так как переполняются неимоверной тоской и космической боязнью большой черной Ямы, в которой уже нет слов… Читать далее